Ataré a mi aire mi locura.

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Aunque pensé en Modigliani.

Te desnudo lentamente, tus ropas se las lleva el frio, el calor, el sueño, entre tus dedos o cualquier otra cosa que este allí esperándome además de toda esa habitación oscura con que me miras de ojos cerrados. Un resplandor tu cuerpo desnudo, estallan las sombras en chispas sexuales, es como un vuelo que entra por mis ojos y se expande como esa mariposa atada en tu vientre de mi vuela-palabra, batir de pestañas apagandose, pero arde.

Entre tus dientes llevas ese infinito del que tanto hablas, lo mastico, lo trago hasta mi sangre, te llevo dentro mientras me desnudas o me desnudo, gota a gota. Tiendo sobre la cama (cama, arena, silla, mar, sofá) los bordes de tu cuerpo unidos a mis manos. Tú, abierta simétricamente en mi centro en toda la luna de mi sol. Tus cabellos hasta en mi garganta. Dividida muslo a muslo. Carne vocal, espíritu reptil, sudor manual, gemidos liquidos, tus ojos más espesos. Adentro, adentro, mucho más adentro llevo en mi sexo eso que no aprende a soñar.

El enfrentamiento que tengo con el mundo es totalmente casual, gratuito en semejanza a los hombres y a las horas. En general sólo soy yo y un montón de ideas inconexas que al final del día sólo tienen ese desapacible olor a intuición del porqué estoy aquí sin mejores verdades por las cuales mentirme y cambiar, cambiar, cambiar solamente; es mi arqueología espectral en esta esquina deshabitada de mi casa o en el Africa sin redes electricas, tal vez en Helsinki o a las cinco de la tarde buscando cuál es el origen sobre la invención relativa a uno mismo que se reproduce hasta el cansancio (pasado y futuro) en todo este tiempo acumulado y de sobra que me lleva a lugares que nunca conoceré. Cada vez que pienso en la gran pausa que es vivir imagino como un millón de palabras plagian las insinuaciones del viento alrededor de la piel. El mundo es otra cosa que aquí me detiene.

¡Oh, semanas ya vividas!.

Me quedaré dibujando pequeños seres a mi semejanza, garabatos bajo la punta de mi lápiz sobre el reflejo del Sol en la tierra.

Ilustración: Antoni Tàpies.

Es mejor que el tiempo, no detengas tu mirada, ningún dios podrá ser tan sensual como ese dolor tan perfecto.

Ayer y yo tuvimos un día sobreviviente
Ignorado
Refugiado en una imagen completa de mí.

Fotografía: Emmanuelle Seigner y Peter Coyote. Bitter moon.

¿The Matrix o la República de Platón?

"En los antiguos se ve la letra consumada de la poesía completa; en los modernos se presiente el espíritu desarrollándose".

Friedrich Schlegel

¿Sómos modernos?

¿Qué es la modernidad?

Yo estoy en miradas de sucesos perdidos. Huir es la ciencia del tiempo útil, mientras tanto conservo el movimiento y allí está mi sombra, mi voluntad, mi enfermedad, todo quiere llegar a ser una obra de arte fuera del mundo moderno.

¿Toda la belleza que necesitamos está en pensar menos?

Y el tiempo quedará

con el espacio

solitario de lo visible.

Sólo es un dios que quiere ganarse la vida.

Diré: Confiésame.

*Tracey Emin, Got all.

MUERE UN POETA Y LA CREACIÓN SE SIENTE HERIDA Y MORIBUNDA

Alfredo Silva Estrada

El incienso oscuro de una elegancia perdida

Se ha ido la naturaleza

sólo por un momento

nos ha dejado con estos arboles.

Murió la noche del Miercoles

hoy el fuego insinúa sus pasos

de lluvia erecta.