jueves, 9 de abril de 2009

EN BUSCA DE LA PERCEPCIÓN

La materia poética es todo, está allí, en el paisaje de edificios mudos y latente como un dolor de muelas; no tengo objeción al absoluto del arte, todo es uno en una relación secreta y morbosa que mantiene al universo neutral y distante. No hay arte puro, hay arte sobre otro arte. Más allá de una teoría de lo bello o una Poética (Aristóteles, Hegel, Valery, Machado) yo creo en los mundos, los colores, ritmos, imágenes, visiones cuando la intuición pasa a ser una consciencia orgánica; mí mundo irrepetible in-soñado en todas las interpretaciones de los recuerdos y razones cotidianas, desobedecer la contemplación, el lenguaje como una herida abierta sin curas. Dejar vivo el dolor del mundo sólo por reformulación de los sentidos, la imaginación ácido desoxirribonucleico: crear con poemas una continuación del cuerpo del hombre para superar la muerte y el surrealismo.




El ácido desoxirribonucleico, frecuentemente abreviado como ADN, es un tipo de ácido nucleico, una macromolécula que forma parte de todas las células. Contiene la información genética usada en el desarrollo y el funcionamiento de los organismos vivos conocidos y de algunos virus, siendo el responsable de su transmisión hereditaria.

Aprender desde el corazón, la memoria soñadora antes y después, la realidad soñada una vez más soñada martillando con el hueso preguntón de la carne.

¡La heredad del asombro!.


Ahora la Quinta sinfonía de Beethoven:




¿Qué dice el poeta Paul Claudel?:






"El ojo escucha".





El código genético-cielo-limite-caos por esencia-musical-viento que cruza en la esquina.

Ahora tratemos de evadir concepciones y visiones dogmáticas y escapemos de la cárcel del cuerpo, del ojo, del oído, del tacto, del lenguaje y sobre todas las cosas la cárcel, el cuarto, la casa, el castillo, la ciudad, el mundo, el universo, el cosmos del conocimiento.

Ya sabemos que el poema es creación, el nido del hombre.

Debe entonces responderse ahora por aquello que pregunta sobre qué es la poesía, para ello: Derrida.

Renunciar al saber: y saber hacerlo bien.
Lo poético, otra palabra por viaje.
Un poema debe ser breve: la economía del lenguaje.
La bendición del conocimiento antes de saber.
El origen de lo poético: no separar más la idealidad, en sentido ideal, del cuerpo de la letra.

El mundo burlado por la palabra, la respuesta blanca a la misma teoría del color, lo respondido se ve creado y lo creado es el origen, la causa, el desprendimiento, la revolución.

19 comentarios:

HUMO dijo...

YO CREO QUE EL OJO NO SOLO ESCUCHA, SINO QUE HABLA!

=) HUMO

Rubén Darío Carrero dijo...

Así es Humo, pienso que es una estupidez creer en los sentidos tal y como fueron.

¡Es más!

Nunca debieron ser.

Maria Seco dijo...

ruben, no puedo leer sobre fondo negro, me mareoooooo
que me recomiendas?
(ya uso gafas y estan actualizadas)

Meryone dijo...

todo es química, al final. todo

te lo digo yo que la mía anda bastante alterada...

besos

Monica dijo...

El arte, inumerable compostura de sentidos. Formulacion inedita de formas, sonidos, letras, tecnicas, colores... Porque solo los humanos nos maravillamos del arte? Porque si los animales tambien poseen sentidos, ellos no lo asimilan? Le diste al clavo Ruben Dario. ADN humano.

Maria Seco, puedes copiar y pegar el texto a una pagina en blanco de cualquier procesador de tu computadora. O simplemente seleccionar todo el texto, aparecera en fondo blanco con letras azules.
Estas ideas de Ruben Dario, vale la pena leerse varias veces.

Abrazo en creme brulee, aunque no me salve, se saborea mejor.

- - - sensaciones - - - dijo...

hey!

que buen descubrimiento (para mí) tu blog.

¡Las letras y la melodía!
¡Las imagenes y la spalabras!

me alegre de pasar por acá...

una nota: los animales osn sensibles al arte ¡yo lo soy! (ambas cosas) y los gatos de un amigo también... la música calma a las fieras... los colores los relajan o aceleran... en fín, adoro del arte que excede los sentidos y por ende la trampa del inetelecto... el arte es ajeno y absoluto.


No sigo para no aburrir.

felicictaciones por el blog!!!!

Rubén Darío Carrero dijo...

Siempre he pensado que los sentidos (en especial la vista y el tacto) nos oculta el mundo; es como el pasado que nos roba la propiedad de la imaginación.
De allí todo el arte conceptual y eso que algunos se han atrevido a llamar "poesía objetiva". La materia poética y el "Yo" considerado como la gran maquina biologica que es, por allí van los tiros. El futurismo pensó ser una revolución y ahora está colgado de una estación de gasolineria.
Hay que ser arqueologos, buscar el origen como lo hicieron lo presocraticos porque nada está en orden.

María Seco, recomiendo que vayas a un optometrista o te enamores perdidamente de alguien.

Maria Seco dijo...

@ruben, una respuesta manida.

Elka María dijo...

Ruben....afortunada yo. Excelente descubrimiento ....te leo te leo o siento.

Besitos.

Julieta dijo...

Ruben me encantó tu consejo para maría! :)

Yo creo que la poesía está en la carne, cuando punza la carne, cuando duele, cuando hay hambre, cuando hay falta, desamor, amor, pasión, desgano, engaño, tristeza.
Cuando el cuerpo muerde todo con el cuerpo y cuando este tiembla por lo interno y por lo externo.

Y acá! Ruben tiene poesía para rato!

Saludos!

Rubén Darío Carrero dijo...

A María le ha parecido poco interesante el consejo que le he dado, Julieta es más suave.
Siempre que miro no recuerdo que ver: la verdad es que he descubierto a mi semejante con los ojos cerrados. Mirar: dos palabras…
van Gogh afirma en una carta a su hermano Theo el descubrimiento de 14 tipos de negro.

¿Alguien ha visto lo oscuro de un árbol a las 3 de la tarde?
¿Alguien ha limpiado el follaje estancado en una piscina?

¡Paisajes promiscuos!

Freud decía que la producción artística es la expresión de una pulsión sexual retenida.
Julieta, más allá de toda la carnación, de la glándula suave y de ese niño jugando con los pliegues de su madre, la poesía es clarividencia como ya nos enseñó Rimbaud, ¿pero clarividencia hacia que destino del hombre?

Una mujer es un poema en sí, el sexo todo lo invisible que pueda existir. Ya es creación.

¿El poema es una glándula, un espíritu jamás hallado, el azar, el niño asexuado que ve su rostro en el agua de la bañera?

Dejemos a Freud comer manzanas a solas.

Hagamos una autopsia al cuerpo del hombre y encontraremos sus órganos flotando en todo el amarillo de van Gogh.

Gracias a todos por sus aprobaciones y advertencias, me han dado mucha fuerza.
Por favor, sigamos.

Pizca dijo...

yo paso por aquí sólo porque tú visitaste mi casa, me siento como inmiscuyéndome en una conversación a la que no fui invitada.

Sin embargo, como poca vergüenza me da, daré mi opinión.

Cuando leí tu entrada (que primero llamó mi atención por la fecha: mi cumpleaños)recordé muchas cosas, muchas, soy estudiante de literatura y cada cosa se me hizo muy cercana.
Sin embargo creo que no se puede definir un poema en cuanto a estructura y forma (obviamente conservando aquello que lo hace tal) si es corto largo... arriba abajo... etc. Últimamente he estado leyendo mucho a Huidobro, Y en Altazor un poema tiene una extensión.... no sé ..muchas páginas.A él lo que le gustaba era crear, esa era su arte poética. Y el último canto es una creación de lenguaje, es otro lenguaje,según algunos el lenguaje de los muertos, inentendible para nosotros los vivos. Es alucinante lo que un hombre (genéricamente) puede crear, pensar, inventar.

Yo creo en el poema como expresión, me da igual dónde cómo porqué y cuándo.

gracias por pasar.
=)

Rubén Darío Carrero dijo...

Inmiscúyete, toca, desordena, intercepta, rompe, mancha, interfiere, mézclate, auséntate, revienta, vuela…
Gracias Pizca, tienes una disposición para el debate que hasta el diablo envidiaría.
En cuanto a lo que dices, sólo tengo una objeción: el poema es una forma más de poesía, de expresión. Lo bello, lo malo, lo feo, lo cerca, lo lejos, lo corto, lo largo es sólo cuestión de estilo (literario, pictórico, escultórico, fotográfico). El estilo es el hombre y el hombre una conciencia voladora, histórica, “real de verdad” y circunstancial a la vez.
¿Desde Homero hasta Huidobro cuantos poetas definieron al mundo o lo cantaron simplemente?. Repito: el estilo es el hombre y no lo que él hace con ello.

Un poeta, un creador, ya no podrá quedarse sólo con su asombro. Ahora debe descubrir el asombro a los hombres como Prometeo el fuego. La misma mano que tiñó de rojo en la cueva de Altamira será la misma mano que escriba un poema en NewYork mañana dentro de algunas horas.

Crear por crear yo no existe o no debería existir.
Huidobro es un gran poeta y para mí universalizó el mundo, lo creo a la semejanza de él mismo, de ella, de aquel, de ti y de mí…pero no originó en sus elementos, sólo hizo fiesta de los mundos y de otros mundos hartos de pisar la tierra, sólo fueron fantasmas como tú y como yo…seremos.

Aquél jueves de tu cumpleaños la tierra giraba en nosotros mismos para estar en acuerdo.

¡Vuelve!

Ella dijo...

Poesía será acaso jugar fuera del tiempo, quedarnos en el secreto de las cosas fingiendo que no fueron brindados al mundo. Son tantos cajones de distintos tamaños como Ruben Darío y su Modernismo, Huidobro y el Creacionismo...pero qué son todos esos nombres?

Me gustaría que la poesía reviente en mi boca, que me toque la vida.

Lo de los sentidos no tiene sentido (la limitación y sus derivados)

La poesía va más allá del lenguaje (y eso que él ¡Lenguaje!), de romper una caja de letras en las manos sin descifrar.

Gracias por esa visita tan sorpresiva en mi lugar y no niego lo grato que fue pasar por acá.

Seguiré tus letras textuales y las no tanto.

Un beso

Carla.

Maria Seco dijo...

Como dice Paul Claudel: El ojo escucha
Yo escucho tu respuesta a mi sugerencia sobre el color, (provocación?).
Dices haber hablado de mi a un amigo tuyo coleccionista de moluscos, sobre mis vandálicos actos por el mundo internautico.
Tu amigo coleccionista de moluscos al que me encantaría mencionar por su nombre “dice que el negro no es un color” y yo pregunto, lo sabe porque colecciona moluscos?

(El negro es la suma de todos los colores)

Ruben, sí que sentí en mis carnes tu grosería, es lo común en estos casos, y en otros muchos cotidianos para el ser humano (con minúsculas) es difícil aceptar una critica o sugerencia, carecemos de humildad, tan necesaria para sobrevivir con dignidad.

En cualquier caso rectificar es de sabios y esta es una buena oportunidad para conocernos un poquito más.
Me encanta cómo escribes.

Maria Seco dijo...

Mi percepción:
"No puedo leer sobre fondo negro"

Sandra Pasquini dijo...

Acabo de descubrir tu blog y quiero tragarlo con los ojos, fasciante escritura, sigo en ella, para luego comentar cada lectura.
Un abrazo

Sofy M dijo...

Me gustó el post.Saludos.

u minúscula dijo...

la que tienes aquí montada.. :pp