Ha destinado tu cuerpo en ningún átomo
Aceite
breve
llama
de tu sexo.

Fotografía: Desnudo, 1936. Edward Weston.

TERRORISMO

Amanece hinchado
sobre el recuerdo
del Mundo
la eternidad boca abierta.

Universo convencido de su enfermedad
el dios que lo anticipa, lo anticipa hoy
derramado como agua sobre la mesa.

¿Dónde está la victima de ayer?.
La humanidad, la bestia, yo
en medio de la paz
y de ese Lunes poco poseído.
Desde la Luna al Sol
es una mordida para el hombre.

En la fotografía: Degas, La Bailarina de 14 años.

SENTENCIA

Pienso desprenderme del génesis
Dividirme en dos mundos como un espejo
la lengua entre ojos ciegos
luz que te cruza
cuerpo fijo
nunca conocerá su sombra.

Para qué se quiere el nombre
o la mano
o el brazo sino para tocar lo desprevenido
lo que no viene y lo que se espera.
Yo cubro el borde que siempre sigue a mi palabra.

Fotografía: Serge Gainsbourg.

Temprano la noche,
como nunca…temprano la noche.
No hay luz tan cerca ni tan lejos como la sombra
inmóvil y abierto.

Fotografía. Bernard Plossu, arriba: Agades. abajo: España.

Sigo mi camino y entro en medio de la ausencia, la aparto como si fuesen peces muertos en la superficie, agua sobre la mesa, un baño excesivo, las tazas de café puestas al olvido, las ropas sucias sin más esfuerzo como una naturaleza muerta. Vengo del desorden prevenido de mi apartamento de soltero-huerfano-amanecido-abogado-fumador-antipartido-asceta sin talento.

Mi cuerpo un 7% de azar; cintura burócrata, brazos y piernas asesoradas por una tarjeta postal del Caribe, mandíbula clientelar. Mi andar es más lento que el silencio de algunas palabras pero la conciencia de mis órganos no alcanzaban el mundo físico anticipándome así a todo el movimiento, siempre jugué a ser otro dos pasos adelante, un paso más atras: miré al cielo, seguí los cables eléctricos. Caminar siempre me ha hecho bien, me alejo de los tribunales, del café de panadería donde los narcotraficantes y jueces se llaman con gestos secretos piramidales, mesa se café al nivel de sus ingles. Me alejo de lo que pensé ayer en ese mismo lugar (-un hombre desempleado será siempre un buen hombre-); me alejo de Hong Kong, de ShangGhai, de la catedral de la esquina. Dinero en mis bolsillos, el expediente debajo de mi axila, -una cerveza por favor-. Señora, su dicvorcio no será fácil, el apartamento en la playa...Siempre que visto de traje me hace falta una escalera, un restaurant de hotel, una identidad de mamífero fúnebre.

El espejo está vacio

¿No te parece conveniente?. -No, cucaracha-, yo quiero ser aquel, tú puedes quedarte con Rimbaud, Grogorio Samsa, Kipling. ¿Kipling?. Sí, Kipling, ¿nunca has leído un prologo de Kipling?; Borges los amaba, ese maldito ciego, infantil, hipócrita.

Yo quiero ser aquel, ¿no lo ves?. Te repito, el espejo está vacio. Mira bien. ¿Ah?. ¡Que mires bien malditasea!, ¿Lo ves?...¿Donde?, allí donde mis labios...¡Sí!, es verdad, ¡ahora lo veo!, el espejo sólo refleja tu sonrisa.

Jajajajaja...Ahora dime: ¿De qué lado están los ganadores?.

Pervertido, inmóvil y abierto
no hay luz tan cerca ni tan lejos como la sombra
tantos laberintos como aire
mirar se oculta sin imaginación
al principio del horizonte que sólo era un vuelo
¡Naturaleza siempre olvidada!.
La palabra fue una propuesta del silencio
el origen del mundo vuelve como el ave de siempre
sobre
un brillo de cúpula honda.

Fotografía: André Kertész Martinique, 1 enero 1972

¿Quién eres? - me dijo -, sólo uno como tú, el azar que nos persigue -respondí comprendiendo aún más su lenguaje. ¿Y la continuidad? volvió a preguntar, allí el silencio despertó y dije: todavía podemos ser fotógrafos.