Un poema a lo Igor Stravinsky

"La música es incapaz de expresar nada por sí misma".

I.S.

Neblinoso cabalga sobre si mismo

soy yo

el mismo hombre

¿muerto?

¿pájaro?

de fuego

pero llueve

circulo mundo

naranja mar

sueño de árbol

SOMBRA

SOMBRÁ

SOMBRA

SOMBRÁ

SOMBRA

SOMBRÁ

en medio del viento

gotas--------------------------------------------------gotas

del humo cantar

tus ojos

techo

gravedad forma definida por el pasado diario

golondrina que se la beba

el abismo es un espejo roto

cristales

cristales

cristales

cristales

piedra

mujeres por dentro

Jesucristo griego

aplausos

inventé el silencio

tú conoces ese lugar

que me escuchen los colores cargados de nieve.

{Es absurdo experimentar con la palabra, para mí cada palabra es un experimento suspendido, un alma sin experiencia, piensen en la palabra "vida" o en la palabra "átomo", cada una tiene su historia o poema o cuerdas en el vacio. Amigos, ya encontré mi teoría poética: la inmortalidad. Después les cuento}

Soñaba poder ver los sueños
vivía cada átomo antes de la vida

bailaba

llovía
ignoraba la muerte

purificaba el infinito.

fotografía: indio yaqui.

Hay quienes miran la palabra como mirar el vacío...

...pero los ojos de Góngora ya están en las cosas ciegamente en todo lo visible. Lleven a sus hijos imaginarios al zoológico de los silencios. "Rubén" dice la taxonomía, el azar, el destino o no sé que otra mascara de miedo. La poesía es enemiga de la actuación y de la jaula fácil. Yo soy el lenguaje de una nueva raza de imágenes, impuro.

*De ese próximo libro que ya casi termino de abandonar: La velocidad de lo invisible.

Mañana será Miércoles

¡Como sea!

Yo seguiré despierto, mañana sólo será despertar.

un poema antes de dormir

¿antes?

Muere que vive el pasado
galopes

el agua en la oscuridad.

Entrevista
en
El ojo que no parpadea

Este es el audio de una entrevista que ha podido realizarse gracias a la generosidad y a la paciencia que me ha tenido la periodista argentina Agata Luxemburgo con motivo de la próxima publicación de mi libro "Por no mentir al silencio"; desde su programa "El ojo que no parpadea" que se transmite todos los Martes de cada semana por radio FMCompartiendo a las 18:00, hora Argentina; una radio de la provincia del sur de Buenos Aires, la lluviosa provincia de Berazategui, situada a un par de kilometros al oeste de la costa del Río de la Plata. Confieso que estuve un poco nervioso pero simpatico como dijeron algunos, quizás un poco paradójico como dijo la productora del programa, Liliana Majic creo que se llama. En fin, por vía telefonica-web, yo desde la calurosa, injusta pero inocente ciudad de Maracay, Venezuela, con la palabra casi transparente, sólo nuestras voces y ciegos por vernos.

Temas musicales de esa tarde-noche:

1.- "Cerca de la Revolución" - Charly Garcia.
2.- "Ji Ji Ji" - Patricio Rey y sus Redonditos de Ricota.
3.- "Alma de Diamante" - Luis Alberto Spinetta.

Lo he pensado para callarlo.
-Me hablas como si fuera ella-.
Como lo pensé, debí callar.
-Te aprovechas de imágenes para escribir poemas-.
Y eso está tan lejos de...

-Víveme-.

¿Estoy donde no debería estar escribiendo poesía?

fotografía: Tom Chambers. Marwari Stallion 3.

peces, caracol, peces

fotografía: Eddy Stevens, Gold Mix. 100x100cm. Oil on canvas.

"...no quiero nada que se parezca al mundo,
no quiero nada de esa miseria misteriosa
hecha y soleada por el hombre.

{...}

Hay dolor porque todavía no he aprendido a estar vivo".

José Barroeta

No quiero volver a despertar otra vez a las once de la mañana porque no quiero nada que se parezca al mundo. Me gustan los martes, la eternidad comienza un martes, siempre hay nuevos sonidos: las palomas en el tejado como en el Cementerio Marino, el cielo con sus patitas de delfín y de rata sobre los techos más bajos al séptimo piso del edificio social del centro donde vivo con mis libros, mi música, donde no hay destino ni esperanza, es el paraiso alejado del génesis. Todo es tan amor a la nada casi transparente que de alguna manera no me importa ser mejor si me siento codificado en el silencio. Hoy es tan Caravaggio, tan Renoir, tan Atget, tan Glass, tan "preparo café y me voy", como ayer. El fuego de la hornilla era el mismo fuego que ardía dentro del viento como esas chispas invisibles llamadas algunas veces "ojos" que queman la piel y seducen a las mujeres que se dejan reir. Morena clara.

No quisiera hablar del azúcar que derramé en la cocina con mis pies desnudos como mis rodillas, como mi pecho, como mis manos, como esta mañana casi al mediodía cuando desperté y estaba allí, de repente, sin más, no sé, imagino, buscándome, pensó que le dijo: "No quiero nada de esa miseria misteriosa".

"Con toda vanidad y amor,
Balbuceo, descalzo en el pórtico.
Negándome el fin del ser
La nada
La bahía azul
La blancura del precipicio".

Juan Sánchez Peláez

La luna ha visto demasiados soles.

Aquí y ahora, responde.

El acto poético no tiene pasado, entrar en el presente de la imagen por eso de ser hombre, por la "sonoridad del ser", transformando la totalidad de la vida, no la metáfora. El minuto de la imagen me observa. Fugaz la conciencia que no miente, la imaginación es una amante infiel, pero ¿Con quién?. Es más importante la voluntad a la llamada del Ser: Dalí es una estafa.

La imagen poética es el hombre captado en su actualidad.

Venías, pasabas, volvías.

Supe que había un tiempo de la palabra.

Fenómeno-Conocimiento-Memoria-Pensamiento-Acción-Fenómeno...

La poesía es el sueño como la velocidad de lo invisible.

"La poesía es una alma inaugurando una forma" Pierre Jean Jouve

código genético cielo limite caos por esencia musical viento que dobla en la esquina

La vieja idea de la nada: ex nihilo nihil fit, semejante mentira se le atribuye a Parmenides de Elea. ¿Nada surge de la nada? Vienes, pasas, vuelves ¡Circulo! Adentro y afuera como una mano que aplaude. Sonoridad del ser. Sueño, descanso, pasividad, acción: Todo es nada. ¿Qué hacer con la nada? ¿Transformarla? ¿Dividirla? ¿Contemplarla? ¿Deshacerlo todo y recomenzar? El universo, la materia oscura, el movimiento del polvo. Solida la distancia de aquí al Sol, memoria azul. ¿Qué tengo en mi mano derecha?, ¿Existo?, ¿Pueden ver ustedes mis manos teclear como cifrando una clave?: “mañana no estaré en tus sueños”. Para mí, ustedes leen precisamente la forma de mi vida; la nada si me preguntan, pero no sabré responder desde lo que ya es. Deja el silencio frente al espejo y denuncia la distancia conmigo.

Conquistar el espacio es un cambio de piel, imagen súbita alejada del universo. En el fondo de lo poético, el lenguaje lucha contra la memoria familiar.